Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

Куклы? Если только на картинах. в жизни - люди. Как куклы. Идеальной карасоты почти не встречается, но косметика творит чудеса. Чувства - туда же. Нарисованное дает больше простора для восприятия и развития.

И как только людям не надоедает наступать на одни и те же грабли!? Мазохисты? О, да! Сами это когда-то признали. Только вот не на каждого найдется свой садист. Вот намеренно и превращают всё свое окружение в так необходимый им источник боли. Но ко всему привыкает человек. В связи с чем не понятно, почему они каждый раз выбирают один и тот же сценарий развития событий. Почти десяти лет было недостаточно, чтобы привыкнуть? Или не хватает воображения? Хотя нет - с воображением-то как раз все в полном порядке (если не брать во внимание, что оно больное).

Кто бы еще об'яснил мне, почему я их не понимаю...

Перебрал все содержимое компа, а ничего кроме фоток Джеевских не нашел!

Как такое могло случиться?

- Сколько фальшивости во всех их жестах. Сколько наигранности в каждом из чувств. Оторванность от действительности и страх боли от жизни. Вечные замашки мазохистов с трусостью в глазах. "Меня много!" Да. Только есть ли хоть один, кого они не играют? Та бедная, зашуганная, ничего из себя не представляющая девочка? Ну...она хотя бы не претворяется...хоть и уродлива. И даже несколько в\о не могут избавить ее глаза от проблесков обычного безумия. Которое надо лечить. А лучше просто избавится. От. нее. Чтоб ни она, ни другие не мучались.

- Тогда почти не останется людей на земле!

- Плевать. главное, ели оставшиеся смогут жить не играя. Если все их поступки будут честны.

- Но ведь и тебя придется уничтодить.

- Меня - в первую очередь. Я ведь не смогу наблюдать, как ломают то, что я люблю.

- Дурак.

- Просто наивный. Верящий в честь.

Бррр...ну и утро. Очень неприятно просыпаться в пустой квартире, когда с вечера в ней засыпало 9 человек. И ни одной записки не оставили. И мобылы у всех неоплаченные. Сволочи.

Хм...а вот это я пою сестеренке на ночь. А она, глупенькая, улыбается.



Караванная тропа вьется по пустыне,

читать дальшеВдаль уходит караван к Мекке и Медине.

Лишь любимую из жен в рай ведет дорога,

Или ту, с кем совершен хадж во имя бога.

Нелюбимою женой по твоему следу

Я иду чужой тропой по пути рассвета.

Караванная тропа вьется по пустыне,

Караванная тропа...О, Али!



Вдаль уходит каркван нитью неизменной,

Вслед за ним идет молва обо мне, неверной.

Для тебя одна из жен – как песок дороги,

Я надежду на любовь бросила под ноги.

Ты меня не выбирал, ты пленен другою,

За тобой пойду я в рай, словно за судьбою.

Вдаль уходит караван нитью неизменной,

Вдаль уходит караван...О, Али!



Миражи плывут в песках, навевая небыль.

Я – песчинка на губах под огромным небом!

Все, что было суждено – выжжено пожаром.

Уходи, моя печаль, вместе с миражами!

Пусть другая для тебя и милей, и краше,

Пусть другая для тебя наливает чашу!

Миражи плывут в песках, навевая небыль,

Миражи плывут в песках...О, Али!



Караванная тропа, колесом дорога:

От порога до мечты – снова до порога.

Я иду через бархан по чужому следу...

Кто судьбою не играл – ничего не ведал!

Я ушла, когда сады только расцветали,

Ждет меня клинок судьбы из булатной стали.

Караванная тропа, колесом дорога,

Караванная тропа...О, Али!

И все-таки это именно последняя изданная книга. (т.е. та, которую надо читать предпоследней). И по, что не от того лица, но ведь смысл и настроение переданы...а это есть главное.

А вторую печатать пока не хочется...хоть она и подходит...все же что-то там пока не так...может, если подделаю, тогда...

бррр..не хочу опять всю ночь печатать....



Если в зеркало долго смотреть – Видится Зазеркалье,

читать дальшеЕсли наброшен на плечи плед – Шлейфом он стал едва ли,

Если найдутся такие слова, Чтобы его позвали –

Белая в окна влетит сова - Король домовых – Джареф.



Я танцевала с тобой на балу, Ты говорил: "Что дальше?"

Ты говорил, что тебя полюблю, Будь я немного старше.

Ты разворачивал свой Лабиринт, Чтобы хоть кто-то понял,

Что лабиринт у себя хранит Тайну твоих ладоней.



Ты завертел свой хрустальный шар Мыльными пузырями,

Чтобы твой призрачный мир блистал Радужными мирами.

Ты напридумал загадок уму - Долго еще решать их...

Белой совой улетел во тьму Король домовых – а жаль!

Поспать мне сегодня так и не удалось, зато в восемь утра меня торкнуло, и я пошел в качалку. Мммррр. 3 часа среди снарядов - разве может быть что-либо приятнее! Вернувшись домой, обнаружил, что у меня дали всю воду. Кайф! Сейчас сижу, пью зеленый чай со льдом и наслаждюсь жизнью.

А завтра рано утром надо будет сходить в лес.

А не рисую, тк не умею. Я или слишком четко вижу конечный вариант того, что хотела бы изобразить и поэтому не могу создать набросок. Или же у меня в голове только образ, который никак не хочет оформляться во что-либо с четкими границами вместо размытых полутонов.

И да, я не в силах понять тех, кто выставляет свои творения на суд, не придав им совершенной формы. Криво, косо, кое-как – но главное, что это фанарт. Лично я расцениваю это как оскорбление и зрителю и тому, кто\что изображено на этом «шедевре». Я готова списать на нехватку опыта незначительные нарушения в пропорциях и светотени, но, когда передо мной какой-то странный многогранник изо всех сил пытается закосплеить кргуг, могу лишь криво улыбнуться. (хотя и странности в исполнении могут стать отличительной чертой работ конкретного человека…но только лишь, если этих работ достаточное количество для начальной выставки и если в каждой из них видится принадлежность к одному и тому же стилю)

И отдельной статьей идут иллюстрации к книгам. Тут уж не знаю чьим поступкам удивляться больше. Художника-оформителя, нарисовавшего совершенно не соответствующее описываемым в книге образам. Автору, давшего согласие на выпуск своей книги в таком оформлении. Иди издательству, считающему, что и так – купят.