редко такое бывает. находишь какой-то рассказ и...нет, не влюбляешься, просто понимаешь, что это единственный мир, который скроен идеально по тебе. ты примеряешь его, как тонкий пушистый свитер, который плотно охватывает твое тело. Авторская подача мира, каким бы он не был, завораживает. ты забываешь, как нужно дышать и нужно ли это вообще. просто не остается на это времени. зарываешься в нюансы, оттенки, намеки...и как же потом трудно возвращаться к себе. в такие моменты особо неуместно любое общение. окружающие становятся простым фоном, не востпринимаются - и горе, если кто-то решиться о чем-то спросить или сказать.